"El oficio del Poeta" - José Agustín Goytisolo

Hoy os traigo otro poeta español de los que han hecho grande este género. Hay muchos que me encantan suyos, que me llenan, que me insuflan sentimientos con la cadencia de sus palabras.

He escogido uno que no fuera de los muchos que han sido cantados y recitados miles de veces en las escuelas y en los escenarios, y que sin embargo está lleno de emociones y sinceridad.

"El oficio del Poeta"

Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.
La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.

José Agustín Goytisolo

"Las huellas que nos trajeron hasta aquí" - Antonio Domingo

Hacía mucho que no os dejaba un poema mío, así que después de dos meses me toca uno propio, espero que os guste.

He escogido este pues refleja la cruda e intensa vivencia de esa juventud irrespetuosa y salvaje que tuve, y como suelo decir, si existe el Angel de la Guarda, a mi me pusieron un equipo completo a cuidarme, al menos en esa etapa.

"Las huellas que nos trajeron hasta aquí"

Aun recuerdo aquel mañana lejano
en que amanecieron mis veinte años;
fuego adivinado que calentaba
mis ensoñaciones de futuros desdibujados.

Sembraba mis diecisiete con premuras y miradas,
siendo Colon insaciable de experimentos de vida
que me acercaban al abismo, y a una nada
que con sombras de cristales rotos se vestía.

Me reté a no cumplir los cuarenta en las cornisas
de hielo con olor a madrugada, y ni las
tiernas caricias con que mimaba mi sueño
refrenaron el hambre de aplausos y sonrisas.

No supe devolverles el cariño y los besos
a los años que murieron en mi regazo,
esos fieles compañeros enjambrados
en que me aupé para llegar a los veintitantos.

Antonio Domingo

"Primavera: Todo y nada" - Antonio Domingo

"Primavera: Todo y nada"

Hoy quiero ser la brisa
en que se lavan las alas las mariposas;
la gota deshojada y despierta
que la nube echó de casa
convirtiéndose en arco iris
y vistiendo la mañana.

Hoy me sentaré a charlar
con los pétalos que se desperezan
susurrándoles los secretos
que tu almohada guarda.

Hoy no encontrarás mi cuerpo
al lado de mi alma.
Hoy seré quien falte. Hoy seré silencio.
Hoy seré lluvia, brisa, pétalo y agua.
Hoy seré el mundo, la vida y el cielo,
el futuro y el presente en una sola larva.

Hoy seré tu, seré yo, seremos un todo
y el mundo no verá nada.

Antonio Domingo

Hoy se cumplen 70 años del fusilamiento de Federico García Lorca

El 19 de Agosto de 1936 moría fusilado en pleno monte por las tropas fascistas, uno de los mejores poetas españoles de toda la historia, que se definía como "católico, comunista, anarquista, libertario, tradicionalista y monárquico".

No me gusta hacer rankings porque no se puede medir el talento y el arte, pero sin duda, Federico fue un ser excepcional, un poeta indómito, una persona que trascendió su tiempo, y hoy no puedo pasar sin rendirle un humilde homenaje personal desde este blog.

Tengo que reconocer que me ha costado seleccionar un poema, escoger uno entre las docenas que me emocionan y me hacen vibrar, pero quería traeros uno que no fuera de los de siempre. Quería hablaros de esos poemas que no se leen en las escuelas, esos que llevan el sello de Federico pero no las medallas de las grandes obras aun cuando tienen su latido impreso, y por fin he decidido uno, aunque os adelanto que no será el último.

Adivinanza de la guitarra

En la redonda
encrucijada,
seis doncellas
bailan.
Tres de carne
y tres de plata.
Los sueños de ayer las buscan,
pero las tiene abrazadas,
un Polifemo de oro.
¡La guitarra!

- Federico García Lorca -

Comentarios sobre este post en otros weblogs

La poesia es un arma cargada de futuro - Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a si mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuentos sufren
y canto respirando.
Canto y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

- Gabriel Celaya -

Comentarios sobre este post en otros weblogs

Aquí empieza un sueño a hacerse realidad

Hoy abro mi nuevo blog, el cual voy a dedicar exclusivamente a la poesía.

Seguramente esto no sea un tema de interés mayoritario, seguramente tenga pocas visitas, seguramente no sea un buen negocio el tiempo que pienso dedicarle, pero ninguna de esas facetas es la que me impulsa a comenzar sino que me parece que es una buena idea, es un área de mi vida que tiene mucho peso, que me ha influido sobremanera en determinados periodos y en uno de ellos, me la salvó, aunque por ahora no voy a explicar como ocurrió tamaño suceso.

Lo que diré es que fue Gabriel Celaya quien lo hizo, exactamente un poema de un libro suyo, y por tanto he decidido hace muchos años dedicarle varios proyectos que tengo relacionados con la poesía y que llevaran su nombre o el nombre de sus poemas, como es este caso. El poema en cuestión se titula "La poesía es un arma cargada de futuro".

A Gabriel le visité en la Clínica Ruber poco antes de su muerte. Le llevé un ramo de flores (no sabía que otra cosa llevarle) y le conté la anécdota de como su poema me había salvado la vida y le di las gracias dentro de mi tremenda timidez y lo que suponía estar frente a una persona a la que no solo admiraba profundamente sino que era el creador indirecto de mi segunda oportunidad. Nunca podré olvidar aquella escena.

Bien, pues aquí comienza una nueva andadura, en la que pretendo escribir de vez en cuando poemas propios, poemas que me han transmitido emociones, poemas que encuentre por ahí, poemas anónimos, otros más famosos que han trascendido las fronteras... No me pongo obligaciones de tiempo ni de periodicidad, pero estaré receptivo a escuchar y leer cuanto me enviéis y a publicar aquello que me guste.

Pues lo dicho, desde aquí, bienvenidos a todos y disfrutad de la poesía que es uno de los bienes más preciados que tiene el ser humano. Espero verte a menudo por aquí y no te olvides que cuando tu entres al blog, yo estaré escuchándote por si tienes algo que decirme.

Comentarios sobre este post en otros weblogs