miércoles, octubre 31, 2007

"Del transcurso" - Jorge Guillén


Seguimos ampliando nuestra lista de poetas y hoy os traemos a Jorge Guillén, del que ya conoceis que pertenció a la que se denominó "Generación del 27" y que recibió el premio Cervantes en 1976.

Pero hoy no es el momento de contar su biografía, sino de hablar de sus poemas, que en esta ocasión refleja el sentimiento de ver pasar el tiempo, de ser espectador que mira hacia lo que fue, lo que hubo, lo que no volverá y que percibe que lo que viene por delante es menor de lo que ya no está.

Preciosa forma de reflejar el sentimiento que todos hemos sentido en algún momento sobre como el transcurso del tiempo y su inapelable cadencia nos lleva corriente abajo hacia un nuevo territorio del que nada conocemos.


Del transcurso

Miro hacia atrás, hacia los años, lejos,
Y se me ahonda tanta perspectiva
Que del confín apenas sigue viva
La vaga imagen sobre mis espejos.

Aun vuelan, sin embargo, los vencejos
En torno de unas torres, y allá arriba
Persiste mi niñez contemplativa.
Ya son buen vino mis viñedos viejos.

Fortuna adversa o próspera no auguro.
Por ahora me ahínco en mi presente,
Y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.

Ante los ojos, mientras, el futuro
Se me adelgaza delicadamente,
Más difícil, más frágil, más escaso.

Jorge Guillén


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"Antes de ser maduro" - Jaime Gil de Biedma
"Marina impasible" - José Hierro
"Canción Otoñal" - Federico García Lorca

martes, octubre 30, 2007

Aunque nos muriéramos al morirnos - Gloria Fuertes

Hoy quiero presentaros un poema de una mujer que no pasó desapercibida en su trayectoria como poeta, pues dedicó muchos años a escribir para niños, para hacerles llegar la poesía y los cuentos con la intención de hacerles comprender que estos géneros son suyos, cercanos, llenos de esa sensibilidad de la infancia, de la sencillez que ellos viven, de la inocencia y las breves palabras con las que se comunican, y ciertamente lo logró con creces.

Ella es Gloria Fuertes, y aunque puedan no gustarnos algunos de sus poemas, hay que reconocer que siempre encontraba la forma de decir con palabras muy sencillas y sobretodo pocas, un gran mensaje, una gran idea, haciéndonos sentir algo grande de una forma simple, y eso la ha hecho conseguir trascender a su tiempo.



Aunque nos muriéramos al morirnos

Aunque nos muriéramos al morirnos,
le va bien a ese trance la palabra, muerte.

Muerte es que nos miren los que amamos,
muerte es quedarse solo, mudo y quieto
y no poder gritar que sigues vivo.

Gloria Fuertes




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lunes, octubre 29, 2007

"La paloma" - Rafael Alberti

Y un día más continuamos trayendo las mejores voces de la poesía a este blog.

En esta ocasión de la mano de uno de los más grandes poetas españoles, Rafael Alberti, que hacía demasiados meses que nos os presentaba nada suyo, y aunque no es mi costumbre, lo hago con un clásico pero emocionante poema que ha sido leído, recitado, cantado, y no se cuantas cosas más en todos los continentes.

Os dejo con "La Paloma", un poema precioso, singular, reflejo de una sensación de vida, y que fue el grito de una época que se apoyaba en la poesía para poder clamar al cielo sus verdades que eran enmudecidas por la realidad social.




La paloma

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.

Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.

Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.

(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti


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domingo, octubre 28, 2007

Ante las torres de Compostela - Gerardo Diego

Y seguimos incorporando nuevas plumas a este blog de poesía, a esta ciudad del verso y la rima.

En esta ocasión se trata de un poeta español que es de todos conocido pero que no fue de los más reconocidos en su época al estar detrás de otros contemporáneos suyos que alcanzaron mayor fama, pero que no le resta mérito a su rima clásica aunque llena de energía y cariño.



Antes las torres de Compostela

También la piedra, si hay estrellas, vuela.
Sobre la noche biselada y fría
creced, mellizos lirios de osadía;
creced, pujad, torres de Compostela.

Campo de estrellas vuestra frente anhela,
silenciosas maestras de porfía.
En mi pecho —ay, amor— mi fantasía
torres más altas labra. El alma vela.

Y ella —tú— aquí, conmigo, aunque no alcanzas
con tus dedos mis torres de esperanzas
como yo estas de piedra con los míos,

contempla entre mis torres las estrellas,
no estas de otoño, bórralas; aquellas
de nuestro agosto ardiendo en sueños fríos.

sábado, octubre 27, 2007

"Dos cuerpos" - Octavio Paz

Hoy incorporamos un nuevo poeta a nuestro blog. Se trata del mexicano Octavio Paz, al que ya todos conocéis por su maravillosa forma de acariciar el lenguaje y despertar emociones con sus versos.

Os traigo uno titulado "Dos Cuerpos" que es muy bello, y que su carácter descriptivo le convierte en un vaivén de palabras que encandila y emociona.


Dos cuerpos

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.

Octavio Paz



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lunes, octubre 22, 2007

Blues del Cementerio - Antonio Gamoneda

Hoy volvemos a traer a nuestra cotidianeidad a un poeta español, asturiano por más señas, que tiene una poesía muy particular y llena de vida diaria, de cosas que nos obligan a reflexionar, de situaciones repletas de silencio y miradas.

Antonio Gamoneda, os recuerdo que fue premiado hace unos meses y que en aquella ocasión aprovechamos para incluirle en nuestras listas. Esta vez, y las próximas, no necesitamos excusas para hacerlo, lo hacemos porque queremos tenerle en nuestro equipo y lustrar este blog con el brillo de sus versos.




Blues del Cementerio

Conozco un pueblo ¿no lo olvidaré?
que tiene un cementerio demasiado grande.
Hay en mi tierra un pueblo sin ventura
porque el cementerio es demasiado grande.
Sólo hay cuarenta almas en el pueblo.
No sé para qué tanto cementerio.

Cierto año la gente empezó a irse
y en muchas casas no quedaba nadie.
El año que la gente empezó a irse
en muchas casas no quedaba nadie.
Se llevaban los hijos y las camas.
Tenían que matar los animales.

El cementerio ya no tiene puertas
y allí entran y salen las gallinas.
El cementerio ya no tiene puertas
y salen al camino las ortigas.
Parece que saliera el cementerio
a los huertos y a las calles vacías.

Conozco un pueblo. No lo olvidaré.
Ay, en mi tierra sin ventura,
no olvidaré a mi pueblo.

¡Qué mala cosa es haber hecho
un cementerio demasiado grande!

Antonio Gamoneda


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domingo, octubre 21, 2007

El primer beso - Amado Nervo

Hoy volvemos a traer a Amado Nervo, este poeta mexicano que tan bien trata la escritura, y lo hacemos trayendo de nuevo un tema clásico de la poesía, el amor, pero no esos versos tan habituales de desencuentros y sufrimientos sino todo lo contrario, llenos de alegría y pasión.





El primer beso

Yo ya me despedía.... y palpitante
cerca mi labio de tus labios rojos,
«Hasta mañana», susurraste;
yo te miré a los ojos un instante
y tú cerraste sin pensar los ojos
y te di el primer beso: alcé la frente
iluminado por mi dicha cierta.

Salí a la calle alborozadamente
mientras tu te asomabas a la puerta
mirándome encendida y sonriente.
Volví la cara en dulce arrobamiento,
y sin dejarte de mirar siquiera,
salté a un tranvía en raudo movimiento;
y me quedé mirándote un momento
y sonriendo con el alma entera,
y aún más te sonreí... Y en el tranvía
a un ansioso, sarcástico y curioso,
que nos miró a los dos con ironía,
le dije poniéndome dichoso:
-«Perdóneme, Señor esta alegría.»

Amado Nervo


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sábado, octubre 20, 2007

Nanas de la cebolla - Miguel Hernández

Una vez más os traigo un poema de Miguel Hernández, y os adelanto que será uno de los autores que iremos leyendo más a lo largo del tiempo, porque como bien sabéis me fascina su forma de esculpir las palabras, pues consigue que se conmueva hasta lo más profundo de nuestro ser, y siempre con un lenguaje sencillo, pero sublime, lleno de color y ternura pero al mismo tiempo real como una fotografía.




Nanas de la cebolla

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre su cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso. Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma, al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pones alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor. La carne aleteante,
súbito el párpado,
y el niño como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño;
nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma. Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Miguel Hernández


viernes, octubre 19, 2007

El aire huele a humo - José Agustín Goytisolo

Este poema que os traigo supone un cúmulo de sensaciones, pues por un lado la riqueza expresiva de una realidad que vivió el autor es por si misma suficiente pues sublima el alma, pero cuando decimos que es de José Agustín Goytisolo, toma un valor mayor , y si leemos que está dedicada a Gabriel Celaya por el que ya sabéis que bebo los vientos, entonces todo tiene un valor supremo.

Espero que os guste pues me parece una bella poesía que transmite sentimientos y frustraciones.





El aire huele a humo

A Gabriel Celaya

¿Qué hará con la memoria
de esta noche tan clara
cuando todo termine?
¿Qué hacer si cae la sed
sabiendo que está lejos
la fuente en que bebía?

¿Qué hará de este deseo
de terminar mil veces
por volver a encontrarle?

¿Qué hacer cuando un mal aire
de tristeza la envuelva
igual que un maleficio?

¿Qué hará bajo el otoño
si el aire huele a humo
y a pólvora y a besos?

¿Qué hacer?¿Qué hará? Preguntas
a un azar que ya tiene
las suertes repartidas.

José Agustín Goytisolo


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miércoles, octubre 17, 2007

Caupolicán - Rubén Darío

Hoy incorporamos un nuevo fichaje a nuestra lista de poetas selectos, y es un un fichaje estrella donde los haya, nada menos que Rubén Darío.

No hace falta que le presente a este reconocido mundialmente poeta nicaragüense, pues todos le conocemos y solo quiero mencionar que he elegido este poema a Caupolicán para su entrada en Ciudad Poesía, pues creo que le representa soberanamente con su vibrante lenguaje descriptivo y su grácil verbo.




Caupolicán


Es algo formidable que vio la vieja raza:
robusto tronco de árbol al hombro de un campeón
salvaje y aguerrido, cuya fornida maza
blandiera el brazo de Hércules, o el brazo de Sansón.

Por casco sus cabellos, su pecho por coraza,
pudiera tal guerrero, de Arauco en la región,
lancero de los bosques, Nemrod que todo caza,
desjarretar un toro, o estrangular un león.

Anduvo, anduvo, anduvo. Le vio la luz del día,
le vio la tarde pálida, le vio la noche fría,
y siempre el tronco de árbol a cuestas del titán.

«¡El Toqui, el Toqui!» clama la conmovida casta.
Anduvo, anduvo, anduvo. La aurora dijo: «Basta»,
e irguióse la alta frente del gran Caupolicán.

Rubén Darío


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martes, octubre 16, 2007

Romance de la luna, luna - Federico García Lorca

Lorca, Lorca, mi querido Lorca, un vals de palabras, una canción de cuna que calma y tranquiliza mientras emociona.

Que riqueza de sentimientos surgen del surtidor de verso de sus poemas.




Romance de la luna, luna

A Conchita García Lorca,

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
-Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, como canta en el árbol!
por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando
.

Federico García Lorca


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lunes, octubre 15, 2007

"Enamorarse y no" - Mario Benedetti

Hacía tiempo que no traía a Mario Benedetti y hoy es un buen momento, para que nos hable del amor y del desamor con ese lenguaje tan sutil y selecto.




Enamorarse y no

Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido,
la desdicha se llena de milagros,
el miedo se convierte en osadía,
y la muerte no sale de su cueva.

Enamorarse es un presagio gratis,
una ventana abierta al árbol nuevo,
una proeza de los sentimientos,
una bonanza casi insoportable,
y un ejercicio contra el infortunio.

Por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba,
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo.

Mario Benedetti


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domingo, octubre 14, 2007

"Apegado a mí" - Gabriela Mistral

De nuevo traigo un poema de Gabriela Mistral donde sus palabras rezuman de ternura y cariño. Mejor no escribir nada y leerlo porque habla por si mismo.



Apegado a mí

Velloncito de mi carne,
que en mi entraña yo tejí,
velloncito friolento,
¡duérmete apegado a mí!

La perdiz duerme en el trébol
escuchándole latir:
no te turben mis alientos,
¡duérmete apegado a mí!

Hierbecita temblorosa
asombrada de vivir,
no te sueltes de mi pecho:
¡duérmete apegado a mí!

Yo que todo lo he perdido
ahora tiemblo de dormir.
No resbales de mi brazo:
¡duérmete apegado a mí!

Gabriela Mistral


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sábado, octubre 13, 2007

¿Mi corazón se ha dormido? - Antonio Machado

Mi querdio Antonio Machado, el gran poeta español que consigue penetrar en el alma y adueñarse del sentimiento. Dice las cosas mundanas con la precisión del pincel del artista y con los óleos de las palabras consiguiendo que parezca tan sencillo hacerlo...

Os dejo este poema sobre los sueños y las emociones, que me parece precioso.




¿Mi corazón se ha dormido?

¿Mi corazón se ha dormido?
Colmenares de mis sueños,
¿ya no labráis? ¿Está seca
la noria del pensamiento,
los cangilones vacíos
girando, de sombra llenos? No, mi corazón no duerme.
Está despierto, despierto.
ni duerme, ni sueña, mira,
los claros ojos abiertos,
señas lejanas y escucha
a orillas del gran silencio.

Antonio Machado


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viernes, octubre 12, 2007

Rima LXXIII - Gustavo Adolfo Bécquer

Como ya dije, para mi Becquer es algo más que poesía romántica, pues ha sido inspiración y compañero en los años de mocedades, aportando emociones como pocos han sabido hacer.

En esta ocasión, y en contraste con el poema que trajimos la última vez, os muestro uno que habla de la muerte, del impacto que tuvo en este poeta algo tan trascendente como el perder la vida, el ver que todo cuanto somos desparece y como nos refleja ese sentimiento de soledad fría que le abraza.




Rima LXXIII

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intervalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedose desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

?¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidiose el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

?¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!

* * *

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

Gustavo Adolfo Bécquer


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jueves, octubre 11, 2007

No te detengas - Walt Whitman

Volvemos a traer a Walt Whitman a este blog porque su poesía ilustra el espíritu de empujar, de no rendirse, de seguir adelante, de seguir soñando por encima de todo, espíritu al que tanto abogamos desde hace años.





No te detengas

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La
sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Walt Whitman


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miércoles, octubre 10, 2007

Renueva... - Olvido García

Hoy os traemos sesión doble y el motivo es que ha sido concedido el Premio Nacional de Poesía a la poetisa asturiana Olvido García Valdés, de 56 años, con su poemario 'Y todos estábamos vivos'.

Felicitaciones sinceras desde este rincón de la blogosfera por su aportación a este maravillosos mundo de la poesía, y para los que no la conocéis, os dejo un poema de su última obra que es la que ha sido premiada.




Renueva...

Renueva ahora los brotes, envía

primero la amapola a los caminos

que el chopo tome fuerza y el álamo,

el almendro. Anuncia del trigo las espigas

azules, la crespa hoja del roble, acoge

como tuyas las alas de esos árboles cipreses

que te saludan pajarazos.

Envía dulce la amapola, y gusanos

de agua recorren sibilosos

los campos.Verde y azul, humedal

de flores y de sauces. Vivo

en la ciudad que toca el cielo, que los cielos

perfuman oreándola, respirable

canto de alondra.

Olvido García

Alguien que no soy yo - María Sanz

Y seguimos incorporando nuevas plumas, en este caso de una mujer que por contemporánea no es tan conocida como los autores que venimos tratando en esta Ciudad Poesía, pero que no por ello son menos bellos sus versos.

Se llama María Sanz y es una sevillana que lleva dedicadas a la poesía más de dos décadas, ha escrito más de diez libros, habiendo conseguido múltiples premios en este tiempo, y sin embargo es desconocida del gran público, y por eso hoy queremos traer este primer poema suyo para que veáis la ternura con que describe, la calidez de su verso, la sencillez con que nos adentra en sus adentros y nos muestra su alma.

Espero que os sintáis tan cerca de ella como yo.




Alguien que no soy yo


Alguien que no soy yo lleva la cuenta

de las horas felices, de las tardes

en que tuvo el amor como aliado,

de las noches libradas cuerpo a cuerpo.


Alguien que no soy yo sale de casa

y rompe sus cadenas, como aquellos

que, tras cumplir con su dolor, un día

cualquiera se fugaron de la muerte.


Ese alguien eleva

su corazón al cielo;

abarca el horizonte

y elige su destino,

aunque al final se interne

dentro de mí y escriba.


María Sanz



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martes, octubre 09, 2007

1964 - Jorge Luis Borges

Y seguimos incorporando nuevas firmas a esta ciudad, a este blog global de poesía.

En este caso el nombre no necesita presentación, Jorge Luis Borges, escritor y poeta de prestigio mundial por su versatilidad, su lirismo y su elegancia, y una de las plumas más reconocidas del siglo XX que entra en nuestro elenco de poetas de ciudad Poesía.

Os traigo para inaugurar su presencia, una poesía llena de amor, de desencuentros, de soledades y de añoranzas, que espero sea de vuestro agrado.





1964

I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges


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lunes, octubre 08, 2007

Sí, yo sé... - Omar Khayyam

Seguimos incorporando firmas nuevas al blog para ofreceros diferentes poetas de diferentes culturas e idiomas.

Esta vez os traigo a Omar Khayyam, al que empecé a leer hace mas de 30 años cuando emprendía en mi adolescencia una búsqueda de poesías que expresaran la realidad pero con sentimientos y naturalidad, con dulzura pero con riqueza, con pasión pero sin ambages, y ahí cayó en mis manos una obra suya, y desde el primer momento quedé fascinado con su sencilla pluma, llena de cariño por la vida.

Espero que os guste.




Sí, yo sé...

Sí, yo sé, mi persona toda es bella,
delicioso el perfume que ella exhala,
el rosa mío al de la rosa iguala,
mi línea al lado del ciprés, descuella.

Mas, con todo, esta incógnita me aterra:
¿Por qué mi alto Escultor me hizo de tierra?

domingo, octubre 07, 2007

Biografía - Gabriel Celaya

Decir que Gabriel Celaya tiene una manera especial de decir las cosas es una obviedad tan clara que no merece la pena ni mencionarla, pero la realidad es que nunca fue ambiguo, nunca dejó de decir lo que pensaba, incluso jugándose la vida, y este poema dice las cosas de manera totalmente diáfanas.

Ya sabéis que este blog está dedicado a Gabriel Celaya, el más grande poeta que a mi entender hubo en España en el siglo XX, y que a mi me salvo la vida (ya lo explicaré algún día) así que como hacía mucho que no os traía uno suyo, aquí tenéis uno en el que habla de si mismo.



Biografía

No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica, te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.

No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
Y descansar: Morir.

Gabriel Celaya


sábado, octubre 06, 2007

Antes de ser maduro - Jaime Gil de Biedma

Hoy traemos un poeta del que hasta ahora no habíamos presentado nada suyo, pero que como veréis, tiene una sensibilidad a flor de piel con un verbo sencillo y vivo.

Se trata de Jaime Gil de Biedma, poeta barcelonés con una forma de transmitir sentimientos y sensaciones muy particular y agradable.



Antes de ser maduro

A José Antonio

Todavía la vieja tentación
de los cuerpos felices y de la juventud
tiene atractivo para mí,
no me deja dormir
y esta noche me excita.

Porque alguien contó historias
de pescadores en la playa,
cuando vuelven: la raya del amanecer
marcando, lívida, el límite del mar,
y asan sardinas frescas
en espetones, sobre la arena.
Lo
imagino enseguida.
Y me coge un deseo de vivir
y ver amanecer, acostándote tarde,
que no está en proporción con la edad que ya tengo.

Aunque quizás alivie despertarse
a otro ritmo, mañana.
Liberado
de las exaltaciones de esta noche,
de sus fantasmas en blue jeans.

Como libros leídos han pasado los años
que van quedando lejos, ya sin razón de ser
—obras de otro momento.
Y el ansia de llorar
y el roce de la sábana, que me tenía inquieto
en las odiosas noches de verano,
el lujo de impaciencia y el don de la elegía
y el don de disciplina aplicada al ensueño,
mi fe en la gran historia...
Soldado de la guerra perdida de la vida,
mataron mi caballo, casi no lo recuerdo.
Hasta que me estremece
un ramalazo de sensualidad.

Envejecer tiene su gracias.
Es igual que de joven
aprender a bailar, plegarse a un ritmo
más insistente que nuestra experiencia.
Y procura también cierto instintivo
placer curioso,
una segunda naturaleza.

Jaime Gil de Biedma


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jueves, octubre 04, 2007

"Marina impasible" - José Hierro

De nuevo os traigo un poema de este entrañable poeta de sensaciones que, no se si a vosotros os pasa igual,pero a mi me deja un regusto, un poso, que me colorea el corazón.

Es como esos vinos viejos, llenos de identidad y cuerpo, que después de haber terminado el ultimo trago siguen hablándonos un rato, pues con José Hierro me pasa algo similar.

Espero que este también os guste.





Marina impasible

Por primera vez, o por última,
soy libre...

Arbustos con espuelas
de marfil. Rocas oxidadas.
El otoño pliega sus tonos
frente al crujido de las olas.
Por primera vez, o por última.

Las gaviotas tocan sus oboes
de tormenta. Unos dedos verdes
hunden la luna en luz marina,
la tienden al pie del silencio.
Se ha desnudado una mujer
y muestra sus luces mellizas;
al huir, dispersa su paso
luminosa arena de estrellas.
Por primera vez, o por última.

Tijeras de oro en el poniente.
Se enciende un violín ruiseñor
en el esqueleto del mar.
Garras de nubes estrangulan
el azul, y lo hacen gemir.

Ojos fijos en su tesoro,
presente inmóvil -sin recuerdos,
sin propósitos-, soy ahora.
todo está sometido a un orden
que yo no entiendo. Pero embarco
en la nave, y el marinero
me dirá su cantar, más tarde,
desde el éxtasis...

Por primera,
o por única vez, soy libre.

José Hierro


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miércoles, octubre 03, 2007

Palabras para Julia - José Agustín Goytisolo

Aqui teneis una poesía de José Agustín Goytisolo que ademas de ser bellísima por si misma, se convirtió en canción consiguiendo penetrar en la sociedad más allá de lo que suelen hacer los poemas en general, ya que en boca de Pablo Ibañez se convirtió en un canto que fue de boca en boca durante una década.

A mi me parece preciosa, llena de luz y de cariño, reflejando una realidad social muy dura y difícil pero con un mensaje de amor repetido y sincero.




Palabras para Julia

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre sólo, una mujer
así, tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo


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martes, octubre 02, 2007

¿Quien muere? - Pablo Neruda


Hoy volvemos con uno de los grandes que además de no necesitar presentación, ya hemos traído a este blog en ocasiones anteriores.

Hoy os propongo un poema sobre aquellas personas que no arriesgan, que no intentan, que no se atreven a variar su camino y que según Neruda, mueren lentamente.





¿Quien muere?

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca.
No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente
quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente
quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce o
no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.


Pablo Neruda

lunes, octubre 01, 2007

Agua - Gabriela Mistral

Hoy traigo este poema de una mujer chilena que hizo grande el oficio de ser poeta, Gabriela Mistral, esa voz de papel que acaricia con su ritmo cadencioso en la redondez las ternuras del alma haciéndonos vibrar con palabras sencillas y rimadas.

Este poema habla del agua y de países y ciudades que tienen relación con este elemento tan esencial haciéndonos partícipes de sus recuerdos como si estuviéramos allí con tan solo unos pocos versos.



Agua

Hay países que yo recuerdo
como recuerdo mis infancias.
Son países de mar o río,
de pastales, de vegas y aguas.
Aldea mía sobre el Ródano,
rendida en río y en cigarras;
Antilla en palmas verdi-negras
que a medio mar está y me llama;
¡roca lígure de Portofino,
mar italiana, mar italiana!

Me han traído a país sin río,
tierras-Agar, tierras sin agua;
Saras blancas y Saras rojas,
donde pecaron otras razas,
de pecado rojo de atridas
que cuentan gredas tajeadas;
que no nacieron como un niño
con unas carnazones grasas,
cuando las oigo, sin un silbo,
cuando las cruzo, sin mirada.

Quiero volver a tierras niñas;
llévenme a un blando país de aguas.
En grandes pastos envejezca
y haga al río fábula y fábula.
Tenga una fuente por mi madre
y en la siesta salga a buscarla,
y en jarras baje de una peña
un agua dulce, aguda y áspera.

Me venza y pare los alientos
el agua acérrima y helada.
¡Rompa mi vaso y al beberla
me vuelva niñas las entrañas
!

Gabriela Mistral

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